Antonio Machado/ Paco Ibanez

"Tus ojos me recuerdan
las noches de verano
negras noches sin luna,
orilla al mar salado,
y el chispear de estrellas
del cielo negro y bajo.

Tus ojos me recuerdan
las noches de verano.
Y tu morena carne,
los trigos requemados,
y el suspirar de fuego
de los maduros campos.

De tu morena cara,
de tu soñar gitano,
de tu mirar de sombra
quiero llenar mi vaso.

Me embriagaré una noche
de cielo negro y bajo,
para cantar contigo,
orilla al mar salado,
una canción que deje
cenizas en los labios...
De tu mirar de sombra

de los maduros campos.

Tus ojos me recuerdan
las noches de verano"

A Miúda e o Mar

- Mar?
- Miúda?
- Queres, Mar?
- O que é isso, Miúda?
- Uma bola, não é de Berlim. Sabe bem, experimenta…
- Não quero, obrigado.

- Mar?
- Diz?
- Já pensastes que podes estar enganado em relação a mim?
- Em relação a ti, porquê?
- Porque eu pensei que posso estar enganada em relação a ti…
- Em relação a mim, porquê?
- Porque como tu não resistes e achas que podes controlar tudo…
- Eu, Miúda?
- Não te zangues comigo, Mar, estou a dizer isto com um sentimento tão forte e tão profundo que ninguém, Mar, é capaz de controlar…Esta bola chama-se Mundo, sabias? – É um Mundo por favor…
- MIÚDA! Não quero perder a paciência contigo mas tenho milhares de coisas para fazer…Diz!
- Tu não deves ter percebido que eu não estava zangada contigo, estava a brincar contigo, estava a ver se me ligavas…Eu queria estar contigo! E tu não percebestes…
- Não me lembro, não sei do que estás a falar…
- Mar, ESTÁS A SER CONSERVADOR!
- Tu não me irrites, Miúda, não sabes do que eu sou capaz!
- TU SABES AMAR E ACABEI DE DESCOBRIR UM DOS TEUS SEGREDOS! FAZES DE CONTA MAS SABES AMAR!
- MIÚDA! EU ESTOU A COMEÇAR A FICAR…
- Não importa, Mar, foi a descoberta mais importante…AMO-TE, MAR!

- Agora não posso, depois falamos…

A descobrir, entre outros artigos, em www.feitoria.com

“Adornou o meu quarto a flor do cardo,
Perfumei-o de almíscar rescendente;
Vesti-me com a púrpura fulgente,
Ensaiando meus cantos como um bardo.

Ungi as mãos e a face com o nardo
Crescido nos jardins do Oriente,
A receber com pompa, dignamente,
misteriosa visita a quem aguardo.

Mas que filha de reis, que anjo ou que fada
Era essa que assim a mim descia,
Do meu casebre à húmida pousada?

Nem princesas, nem fadas. Era, flor,
era a tua lembrança que batia
Às portas de ouro e luz do meu amor!”

in «A Geração de 70» Sonetos de Antero de Quental

Entretanto, minha filha, apareci eu...

Comprei o último livro de Luiz Pacheco em Dezembro de 2007. Cresci a saber que ele existia, louco como todos nós, inconveniente como poucos de nós. Estou a ler os Maias. Já fomos diferentes. O que é que aconteceu entretanto?

Let’s do it! Let’s fall in … a beautiful friendship!

Mané, agora já podes escrever no blog, experimenta ! (tinhas razão, o acesso estava de facto com restrições)

...tenho o nome debaixo da língua...

A Miúda e o Mar

- Miúda…
- Mar?
- Chega aqui…
- Aqui?
- Não, não, não, Miúda, aqui.
- Está bem, Mar, aqui.
- Vou contar-te um segredo
- Um segredo, Mar?
- Um segredo, Miúda, que já tentei contar-te antes mas tu estavas a pensar noutras coisas
- Em que coisas, Mar?

- Empresta-me a tua mão…
- A minha mão, Mar, então posso?
- Não, Miúda…emprestas-me?
- Sim!
- Fecha os olhos
- Já fechei
- O que é isto?
- Um lápis, Mar?
- E isto?
- Uma folha, Mar? Está húmida…
- Está, Miúda, estamos à beira-mar, e eu molhei de propósito esta folha, mas tu confias em mim?
- Confio, Mar!
- Esta folha não tem nada escrito
- Eu acredito, Mar!
- Escreves com a mão direita?
- Não sabes, Mar?
- Estava a brincar contigo!
- Estou a escrever, Mar? O quê?
- Concentra-te, Miúda, que letra foi esta?
- Um… (e a Miúda disse baixinho ao ouvido do Mar que se afastou com doçura)
- Agora não digas mais nenhuma letra
- Porquê, Mar?
- Porque é o nosso segredo mais profundo

- Eu, Mar?
- Sim, Tu, Miúda!
- Para ser feliz, Mar?
- Para ser feliz!
- Quando é que descobristes, Mar?
- Há muito tempo, Miúda, há muito tempo…mas esse é outro segredo…

- O nosso segredo é mesmo muito profundo, não é Mar?
- É, Miúda, e é muito importante que compreendas tudo o que está nesta folha…que já vai ali…consegues vê-la?

- Consigo, Mar, consigo
- Amigos, Miúda?
- Amigos, Mar! Posso? A sua mão ainda está na minha mão…
- A minha mão? Miúda, nem tentes!
- Estava a brincar, Mar, estava a brincar…já vistes como está bonito este fim de tarde? O nevoeiro a cair, as luzes…
- Tens razão. Agora preciso de ir. Ficas bem?
- Fico, Mar, fico. Depois posso ir ter contigo?
- Podes, claro, quando quiseres
- Agora eu vou descansar…
- Então, Miúda?
- Estou cansada, Mar, preciso de dormir
- Está bem, Miúda, dorme bem
- Obrigada, Mar, o teu beijo sabe a…
- Miúda!
- Sabe, no sentido de ser um beijo infinitamente bom e profundo
- Miúda!
- O que quero dizer é que hoje… foi um dia muito especial…
- E?
- E que eu vou conseguir dormir bem e que amanhã vou…
- Vais…

- Vai, Mar. Eu sei que tens que ir agora. Fica descansado. Percebi tudo.

- Tudo, Miúda?
- Vai, Mar, descansado, eu apareço. Para a semana. E não fico triste se não quiseres tomar aquele pequeno-almoço que temos adiado, aqueles ovos quase cozidos com sal e pimenta, aquelas fatias de pão com queijo e pepino que eu adoro, aquele café fantástico, aquelas frutas deliciosas…
- Miúda!
- Mar, estou muito cansada, não sei o que digo…

- Miúda, gosto de ti!
- Mar, gosto de ti!

- Amigos?
- Amigos!

Depois digo qualquer coisa é um belíssimo título para um livro mas acho que rapidamente cairia no erro de escrever um romance autobiográfico com milhares de páginas chato como o caraças e que provavelmente nem eu teria coragem de folhear.

O título esse sim tem charme apela para a intemporalidade da vida, cria um mistério em torno das circunstâncias em que esta frase terá sido dita e, claro, não é meu.

A última coisa que me apetece é estar triste andar triste até porque andei demasiados anos triste o que me deixou sem forças para continuar viva e triste ao mesmo tempo.

A Miúda, da história a Miúda e o Mar, como eu, só quer ser feliz, só é verdadeiramente feliz com o Mar, e os dois precisam de descobrir o significado de com na vida deles.

A Alexandra deu-me a deixa para continuar, também aqui, no blog, a história da Miúda e do Mar.

É o que vou fazer.
(não combinámos não senhor eu por acaso não rezei a todos os santinhos que não sei rezar mas quis muito que alguém pedisse para a história não acabar)

E como sempre defendi que há histórias que não têm que ter fim…
…depois digo qualquer coisa!

(agora tenho que ir trabalhar porque ainda não escrevi nenhum livro, quando conseguir escrever provavelmente não vai ser um sucesso, a máquina de lavar roupa já está arranjada, o senhor já se foi embora e disse-me que talvez o frigorífico esteja torcido e não tenha arranjo)

A Miúda e o Mar

- Mar!
- Sim?!
- Mar, sou eu, a Miúda!
- Desculpa, não te estava conhecer!
- Não me estavas a conhecer, Mar?
- Não, estou ocupado. O que queres? Ah, já sei. Queres que eu trate daquelas coisas que me dissestes, não sei quando posso tratar disso mas eu não me esqueço…
- O que se passa contigo, Mar?
- Nada.
- Estou a incomodar?
- Não, diz!
- Se eu morrer hoje, ou amanhã, ou depois de amanhã queria ter vivido a vida inteira contigo!
- Mas eu não gosto assim tanto de ti! O que queres dizer com a vida inteira?
- Nada Mar, não ligues, pensei que eras diferente!
- Diferente, como?
- Não é importante, Mar, pelo menos para ti, não é importante. Peço desculpa por te ter incomodado.



- Adeus, Mar…Quando quiser, sabe onde encontrar-me…num sítio onde as pessoas não fazem de conta que não gostam das outras pessoas…



Fim do blog Marinheiro del Sur

Lisboa, 32 de Dezembro de 2007

O carro de bois ao pé da eira ainda depois era boa tarde o chapéu empurrado para trás é assim que me lembro então resolveram vir até aqui fizeram bem tem estado bom tempo quanto tempo ficam os bois com ar de tanto lhes fazer estar ali como noutro lado qualquer reagiam apenas às picadas das moscas que não os largavam e de vez em quando levantavam uma perna ou abanavam o rabo.
O verão viemos passar o verão aqui.
O Carocha descapotável adiava a questão do nacional socialismo a trinta quilómetros de Istambul numa tarde de verão onde cantávamos “Capri c’est fini” aos berros nos anos em que nem Capri nem nada estavam para acabar nos anos em que nunca morremos só mais tarde.

Regresso a Istambul

O calor instalara-se no ar dificultando o olhar sobre a seara não me lembro de existirem searas em Istambul só cá dentro é que vivo rodeada de searas como naquele dia de manhã na pousada em que abri as janelas e vi as searas nesse dia percebi que Istambul tinha searas e o mar de palha ficava bem misturado com o azul dos minaretes da cidade que divide o mundo entre o oriente e o ocidente a cidade próxima da cidade onde nos suicidamos sem fazer barulho o Bósforo a consentir que o atravessemos a pé sem juízo numa maluqueira de milagres sem perceber quando vamos perder o pé Ancara é demasiado longe Istambul embala-nos com a música antiga enrolada em vulvas contemporâneas numa modernidade de poetas loucos à procura de um olhar diferente.
Eu via o filme todos os dias pela primeira vez numa cinemateca improvisada debaixo da cama lembro-me de fechar os olhos e no fim guardar debaixo da cama a cidade e o rio.

"Há sempre qualquer coisa que está para acontecer
Qualquer coisa que eu devia perceber
Porquê, não sei
Porquê, não sei
Porquê, não sei ainda

Cá dentro inquietação, inquietação
É só inquietação, inquietação
Porquê, não sei
Mas sei
É que não sei ainda"